es gibt kein "warum ich diese dinge tue". auch die art meines lebens steht nicht in frage. der einzig wirkliche künstler schafft keine objekte, keine von ihm abgetrennte oder zeitlich beschränkt von ihm vollführte tätigkeit, kein ausüben als hobby, kein streben nach erkanntwerden oder lebenserhaltungsmaßnahmeneinheiten. ein künstler ist, wenn er echt ist, ganz und gar sein einzigstes großes kunstobjekt. was immer er tut sollte aus kreativem schaffen, schöpferischer ganzheitlichkeit entstehen. nichts ist mehr profan dann. jeder der dies tut weiß...

julia: ich habe dir doch gesagt, es ist vorbei. jude: das hast du. julia: jetzt nimm mich schon endlich!

eigentlich. habe ich dich gesehen. sowie du mich. eigentlich wissen wir gemeinsam um unser erbe, unsere verantwortung, unseren gemeinsamen weg der freude. eigentlich nimmst du dir nur die zeit, die es braucht. eigentlich verstehe ich den momentanen stand der dinge nur nicht, weil angst sich als schatten vor meine sonnen legt. kein weg führt zu den klippen. jeder läuft an ihnen entlang, mit super ausblick. doch ich erinnere mich. an alte lieder, die wir sungen wenn sich die monster unter den betten unserer virtuellen realität versteckten. ich erinnere mich daran schon längst...

niemand ist da. das gate geschlossen. die bar dunkel. kein gerüsch aus den lautsprechern. der blick aus den panoramafenstern zeigt wiesen und teerwege im megaformat. ein wenig schnee hier und da. keine bewegung. er setzt sich auf und schaut. irgend etwas muß sich irgendwann bewegen. er scharrt mit den füßen um ein geräusch zu erzeugen, daß irgendwie an realität erinnert. endlich, das geräusch erscheint unter seinen füßen, realer wird die situation dadurch jedoch nicht. er steht auf und geht langsam auf das riesige fenster zu, berührt es....